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NO PRINCÍPIO ERA O CERRADO
        Cocalzinho de Goiás    15-11-1983
[Relato da visita à Lagoa do Pato Selvagem com Milton Nocetti,
em 1979.]

Um dia quente, com um resto de umidade no ar.
O cerrado esturricado, ressequido, sequioso, revesado e entorpecido pelas queimadas intermitentes, ressuscitado nas águas de fim de ano, ressecado e empretecido, outra vez e outra vez mais, nos longos períodos de estio. Nem dá para acreditar que é a mesma a vegetação da época das chuvas: esses paus secos, carcomidos pelas formigas e cupins!

E no meio dos arbustos ralos, secos, ainda vicejam as flores mais teimosas, diminutas, como hastes coloridas sobre escombros, entulhos ou dejetos. Raquíticas, mas esbeltas. Os cajus nativos amarelecidos apenas dão frutos pequeninos. As mangabeiras ainda conservam o brilho da sua umidade guardada, a luminosidade recôndita dessas plantas avaras, que armazenam seu humor vital sob as cascas rudes, com que se protegem dos insetos.
Os pequizeiros têm folhas densas e estranhamente aveludadas sobre troncos retorcidos.

Os pequis são os sobreviventes pré-históricos dos cerrados, com seus bagos testiculares, balançantes e arredondados. Neles as rolinhas pousam suavemente e as maitacas revoam estrepitosamente.
No horizonte, por detrás da Lagoa do Pato Selvagem, em Cocalzinho de Goiás, no caminho do vale, ainda é possível divisar algum buritizeiro, alguma palmeira babaçu que escapou do arado das fazendas, do avanço do arroz goiano e do capim braquiária das novas pastagens.

O vendedor, gordo e suorento, garantia o paraíso, citava versos de Garcia Lorca e enaltecia a fertilidade da terra. Ele entendia menos da terra do que nós, mas rezava a novena da imobiliária, com um sotaque paulistano, urbano e citadino. Em verdade, a terra era ruim, das piores. As franjas de terra mais privilegiadas já haviam sido escolhidas pelos mais experientes, em uma primeira etapa. Sobraram as mais pobres, os lotes mais pelados, os lotes pela ignorância, a mais-valia dos sabidos. O pessoal da região escolhe a terra, fareja, cisca e arranha a superfície da gleba, tentando a sua potencialidade. Depois se entrega a ela para dela tirar algum proveito, o maior benefício. A lida da terra, a escolha, o contágio é uma arte, um ofício, é a intimidade desenvolvida em anos de observação e experimentação, de diálogo silente e persistente. Essas terras planaltinas são caprichosas, guardam cupins e brocas, azedam e envenenam, com sua acidez, a planta exótica, a muda menos resistente, requer correção e manejo.

A abelha negra corta os brotos mais tenros, picota o caule mais resistente, penetra-o até domá-los, vencê-los, quebrantá-los e exterminá-los. A formiga qüem-qüem vem de noite, em bandos, e ataca a muda recém-plantada e não deixa uma folha. Corta a guia da planta, subjuga-a, deixa sobre ela um visgo azarento: a planta definha, atrasa, às vezes morre, esquálida e desfolhada, sem alento.
Desenvolver um jardim sobre o cerrado exige calcário e adubo, trato permanente e, sobretudo, resignação e paciência. E muito dinheiro. A falta de umidade atrofia as melhores espécies, o sol de inverno, o vento frio e seco desbasta as últimas folhagens das plantas menos aclimatadas. Há que descobrir a vocação da terra, ter sorte de encontrar as mudas mais fortes, sem pragas...
Os longos períodos de chuva encharcam a terra, afogam a planta. Os longos períodos de seca queimam e devastam qualquer plantação! A terra endurece, solta névoas de pó, esquenta e esturrica, o gramado acinzenta e queima por combustão natural ou pelo descaso dos homens.